LA ROSE

Au premier jour,

La rose n'est qu'un simple bourgeon vert

Elle se prépare lentement, très lentement

Elle se fait attendre pour le grand jour

Petit

petit elle s'ouvre

Tout en gardant des petits mystères pour le lendemain

Elle nous dévoile peu à peu toute son âme,

Toute sa splendeur,

Toute sa couleur.

Ce qu'on attendait depuis le début

Est maintenant à découvert

Que lui reste-t-il maintenant?

Il ne lui reste qu'à mourir.

Ses pétales sèchent

Puis elle tombent

Il ne reste plus que des miettes ternes et sans vie

Quel triste sort

Pour elle qui c'était tant préparé

Tant perfectionné pour être à son meilleur

Est-ce le prix à payer pour être apprécié?

N'est-ce pas un peu exagéré?

sanou moustapha